Накал такой, что будто вокруг даже тлеет воздух.
На востоке замирает компас. Люди не ходят в гости,
Тут все больные, словно это хоспис!
Тут закурить бы дал бы - попросили бы ещё,
Тебя окружили дети крокодиловых трущоб.
Тут никогда не подставляют левых щёк,
И далеко не потому, что каждый дьявол - не крещён.
Не следят за языком, как актёры грязного порно,
Ведь всемером не надо стеснятся, как в песнях Ивана Дорна.
Тут поломают все вокруг - вот это был баттл!
Это не израненные руки - это стигматы!
Припев:
Стой! Это Восток! Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток - чёртово логово.
Руки в небо! Это лирика цыганского гетто!
Стреляем в спину, наверняка!
Пригните головы. Пакуйте свои души.
Мы наступаем на пятки своим врагам -
Режем и душим, - и так пытаемся быть лучше.
Паяльник жарит, запах паленой плоти -
Клиент почти готов, терпение теряет прочность.
Как жало, жалит узоры на теле.
Все по сценарию - наша бригада в деле.
Припев:
Стой! Это Восток! Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток - чёртово логово.
Руки в небо! Это лирика цыганского гетто!
Мы дети девяностых - нас не корми хлебом.
Насилие в крови на свалке страны советов.
На раны рваные нам насыпали пуд соли.
Соревновались в убийствах и произволе.
Заламывали руки старой системы,
Лишая крова, наживали проблемы.
Лихая жизнь. Финал кровавой драмы -
Нас закопали по частям на дне глубокой ямы.
Припев:
Стой! Это Восток! Вне закона моя территория.
Стой! Это Восток - чёртово логово.
Руки в небо! Это лирика цыганского гетто!