Руки держат синицу, ты просто так не отдашь её.
И если жизнь позволит нам присесть и отдохнуть,
То наверно на скамейке будет надпись "Окрашено".
Но иногда ноги не держат слова, всему виной
Этот суровый климат, и я тобою избалован -
Мой любимый оголенный провод,
Побереги свои силы тока.
Пойдем, выйдем, поговорим с собою,
На языке плетущим сети.
И мы умрём от этой вони, родившейся
В разговоре, в котором нам ничего не светит.
Тянется к солнцу,
Как цветок мой позвоночник
Вдоль прокуренного свитера,
Патологоанатом разрезает торт.
И я внутри него хочу сладко спать.
Ищу свой кусочек, ищу свой кусочек,
А там обычный серый асфальт
И бесконечный прочерк.
Внутри него ворочаться
С бока на бок, чтоб сны привели меня
От стартовой белой линии
К логическому финалу, и...