Как сладко бояться того, чего нет, плещется что-то в груди.
Как просто вникать в наркотический бред, о том, что все еще впереди.
Как легко верить в то, что нам с детства долбят, сомневаться в чем-либо лень.
Хорошо засыпать, жрать и дев целовать, пусть всегда будет выходной день!
Припев:
О не пинайте дохлую собаку, она не может вас уже укусить.
Ну, конечно, вы не виноваты в том, что не сумели, как хотелось прожить.
"Традиция - это обглоданный труп" - когда-то кричал Мейерхольд.
Вы тоже пыхтели, но загнаны в круг, разбавляя портвейном покой.
Теперь молодые ломают рога, и в стены колотятся лбом.
А ваши потуги уже не игра, и вам - наш дурак рок-н-ролл.
Припев:
О не пинайте дохлую собаку, она не может вас уже укусить.
Ну, конечно, вы не виноваты в том, что не сумели, как хотелось прожить.
В России рок-звезды хлещут вино, в кругу переодетых козлов.
Нам делая ручкой, уходят на дно, сюжет этот, правда, не нов.
Да, завтра нам тридцать, тяжелая быль, а скоро быть может конец...
И уже кое-кто натянул, сдунув пыль, камуфляжный терновый венец.
Припев:
О не пинайте дохлую собаку, она не может вас уже укусить.
Ну, конечно, вы не виноваты в том, что не сумели, как хотелось прожить.