Покачиваясь на ветрах полынных.
И то, что справа - это я,
И каравелла моя меняет формы очертаний дымных.
И нам веками некуда спешить,
Наш путь обременен безвольностью свободы.
Мы можем только плыть, и плыть, и плыть,
Кружась вокруг земли бессмертным хороводом.
Мы провожаем дни, облив одежды кровью.
Багряной свастики небес,
Встречая их прижавшись к изголовью.
На нитки распуская золотой парчи обрез.
Мы - души тех, кого хоронят рядом,
От безнадежно мертвых в сорока шагах.
Насквозь пронизанные манной звездопадов,
Мы отражаемся в бесчисленных глазах.
Мы живые, легкие, нежные,
Плещемся в патоке ослепительно-бирюзовой.
Пропадаем в края безбрежные,
Становимся чем-то новым.
И тянутся усталой вереницей,
Меняя неба нескончаемый узор.
Огромные беспомощные птицы,
Дорогу к дому ищут до сих пор.